Eu?

Deixo meus escritos como deixo minha alma.

A esquecida estante empoeirada:
O pó e a teia cresce num ritmo débil;
O peso dos estrangeiros enverga a madeira;

Estrangeiros? Não sei ao certo, pois talvez seja eu o todo.
Deleito-me na frustrada tentativa de separar a sujeira do não sujo.
Surpreendo-me nas surpresas que já tinham há tempo sido anunciadas.

Seria isso o orgulho? Seria isso a vergonha?

Todo ou parte, isso tanto faz - eles me enxergam por fora.
Essa estante há de ser vitrine, por ora.
Limpe. Arrume. Exponha o magnífico, o impecável.
Já não importa se o limpo é o que existe de mais sujo.